как жаль,что я не знаю французского.пела бы этот печально длинный шансон,носила бы шляпку,маленькую и красную.
нашла фото под футболками.никогда больше не полезу в шкаф ни одного мужчины,чтоб поправить расползающиеся змеи носков.там бывает неожиданно,по голове,глубоко и смачно внутрь грубым и тупым,тупым,как первая любовь.
а что делать?разнести квартиру,устроить скандал?-не ко мне,не для меня,не за чем.
можно,например,послушать красивый настоящий шансон. Quelqu'un m'a dit.
а слов пока нет.остановка дыхания и подрагивающие над клавиатурой руки.а почему?не знаю..
а куда делись фотографии мои с мужиками?у меня так ни одной и нет.и не вспоминала даже.а правда-куда?
еще даже не треть жизни,а память начинает ускользать,как исчезли ненужные якобы фотографии.

уехать одной.куда угодно,лучше на север.и детей,лечить детей и фотографировать,вечером приходить к себе домой и включать француженку из колонок,читать,слушать,детей,слушать,читать
сердце так красиво бьется.тук-тук.кто там?Алиса,это пудинг.пудинг,это Алиса.чашечку чая?

как это описать?это некое воспоминание о бессилии что-то изменить в мире,каждый раз,когда приходит девочка-подружка,и докладывает как бы невзначай о том,что олег с новой девушкой,и она такая,такая.
и я еду на вокзал покупать нам билеты.нам 2 билета,пожалуйста.ему-к парапланам,мне-до мурманска.а вообще-то в крым,спасибо,оба,да,с бельем.

я такая глупая.она с полпинка садится на шпагат.а я даже по утрам не бегаю,и на гитаре не играю,и не пою,не рисую.и чего я хочу,непонятно.

таня=таня.не более.