иногда мне жаль,что я не знаю французский,иногда-что испанский.
иногда мне жаль так часто ощущать холод и одиночество,расползшееся по повседневности скользким спрутом,жаль что всегда кто-то уезжает,а кто-то -не звонит-не потому что это неважно,а просто потому что не до того
жаль,что любви на каждого отмеряно конечную и устоявшуюся порцию-вроде не сказать,чтоб мало,но остро чувствуется именно эта конечность,а уж затем-сама любовь
и вроде не сказать,что не нравится жить,не сказать,что вокруг все
бесчувственны, глупы,
непонимающи, но все-таки наверное надо что-то сказать.
беда в том,что когда начинаешь говорить-это становится уже не тем,не таким,абсолютно не твоим,
и начинаешь смеяться-на собой,над всеми этими глупостями,а отсмеявшись- ощущаешь только бесконечность,в которой прекрасно уживаются,сплетаясь, пустота и одиночество,занятость и безразличность,и много других длинных многосложных слов,складывающихся в одно-тоска.
и тоска эта сродни тискам-то сжимает,то отпускает,то швыряет в старый парк около канала-ходишь,любуешься осенью,и думаешь-вот сейчас,все пройдет и будет как раньше(а когда раньше?),то забрасывает навестить друзей,то в читальный зал за чужими светлыми мыслями,то вообще делает с тобой что-то такое,что и сам до конца не понимаешь происходящего..
тоска въедается бесконечным осадком,пылью лежит на самом дорогом и напоминает о себе в неподходящие моменты.
ну и больше не стоит об этом.